El teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse, habla y grita, llora y se desespera. El teatro necesita que los personajes que aparezcan en la escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo se les vean los huesos, la sangre...
[Federico García Lorca]
El problema es que, aunque los veas venir, no estás preparado para los grandes momentos. Nadie pide que su vida cambie, en realidad no, pero cambia. ¿Entonces que somos?¿tontos?¿muñecos? No: llegarán, los grandes momentos, eso es inevitable. Lo que cuenta es lo que hagas después. Es entonces cuando descubres quién eres.
En el vestuario mi corazón late, presión de un buen comienzo, cambio próximo.
Mi alma grita por escapar, salir y dejar entrar al extraño ansiado.
Cierro los ojos y, concentrada, olvido los pesares y problemas cotidianos.
No soy yo ni lo seré cuando mi ser aúlla mientras mi cuerpo aletea incesante al compás del ritmo de la vida.
Tal vez bien, tal vez mal, tal vez.
No sé nada, y sin saberlo lo sé todo, soy más que nunca la eterna indecisa, más que nunca poeta entre las sombras.
Vuelvo. Abrazo amigo despertando mis sentidos.
Podríamos sentir tanto, podría llorar tanto, PODRÍA.
Corazón alegre.
CON LA VIDA DEL OTRO, y qué lo digas.
Reverencia, aplausos, tu mirada, calor, telón.
Mi alma grita por escapar, salir y dejar entrar al extraño ansiado.
Cierro los ojos y, concentrada, olvido los pesares y problemas cotidianos.
No soy yo ni lo seré cuando mi ser aúlla mientras mi cuerpo aletea incesante al compás del ritmo de la vida.
Tal vez bien, tal vez mal, tal vez.
No sé nada, y sin saberlo lo sé todo, soy más que nunca la eterna indecisa, más que nunca poeta entre las sombras.
Vuelvo. Abrazo amigo despertando mis sentidos.
Podríamos sentir tanto, podría llorar tanto, PODRÍA.
Corazón alegre.
CON LA VIDA DEL OTRO, y qué lo digas.
Reverencia, aplausos, tu mirada, calor, telón.
FIN DEL ESPECTÁCULO.
Ausencia teatral. Melancolía.
Gracias por devolverme una ilusión perdida. Insociable sociabilidad.
Aunque suene a tópico las mejores cosas ocurren cuando menos te lo esperas...
Porque continuamente nos rodean pequeños momentos que hacen que esta vida tenga sentido, no nos podemos quedar siempre en una poesía de tragedias, tan grandiosa que al final hable de cosas ajenas a nosotros.
Una de las más grandes poesías que nunca he leído.
Jose Agustín Goytisolo, un gran poeta del que muchas veces nos olvidamos.
A veces
alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es
hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con
envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.
A veces
encuentras en las páginas de un libro
una vieja foto de la persona que amas
y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más mil kilómetros
por hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y te pones a dar gritos.
A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en-un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu marido.
A veces
explican por la radio un historia ridícula
y recuerdas a un hombre que se llama Leopoldo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello
y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan lentamente las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.
A veces
esperando en un bar a que ella vuelva
escribes un poema en una servilleta de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero
o al cura o a Dios si es que
existiera
miras a quien te mira y quisieras tener todo
el poder preciso para mandar
que en ese mismo instante se detuvieran todos los relojes del mundo.
A veces
sólo a veces GRAN AMOR.
TODAVÍA HAY GENTE QUE AL VIENTO LE LLAMA CÉFIRO...
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a la Poesía, locura.
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a la Poesía, locura.
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
¡Y que aprendan los ñoños que el viento es el viento!
Y que cuando se ama, se ama,
y que sólo es pecado el mal comportamiento.
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
¡Y que aprendan los ñoños que el viento es el viento!
Y que cuando se ama, se ama,
y que sólo es pecado el mal comportamiento.
-Gloria Fuertes-
Magnífica escena de "Todo sobre mi madre", película de Almodovar.
Aquí, Antonia San Juan interpreta el papel de "la Agrado", ecantadora transexual que a si misma se define:"Me llaman la Agrado, porque sólo he pretendido hacerle la vida agradable a los demás..."
Tras años de prostitución, Agrado consigue un trabajo sustituyendo a Manuela (Cecilia Roth), la protagonista, como asistente de una famosa actriz, Huma Roja (Marisa Paredes). Cuando Huma y su amante Nina (Candela Peña), las actrices principales de la obra, la llaman, quince minutos antes de empezar la función, comunicándole su ausecia, queda clara la necesidad de suspensión.
Las entradas han sido vendidas y el público está sentado, pero Agrado está al mando.
"...Por supuesto se les devolverá el dinero de la entrada. Pero ya que están aquí, yo les pediría que se quedaran. A los que se queden prometo entretenerles contándoles la historia de mi vida".
"Me ha costado mucho ser auténtica. Pero no hay que ser tacaña con todo lo relacionado con nuestro aspecto. Porque una mujer es más auténtica cuanto más se parece a lo que ha soñado de sí misma".
En los años setenta, un grupo de actores creó una compañía de teatro independiente actuando en diferentes lugares del territorio nacional sin cobrar ni una peseta por su dedicación. Aquella compañía se llamaba El Piojo Picón y surge al mismo tiempo que otros grupos de teatro independientes que, sin ánimo de lucro, recorrieron España durante la época de la transición. La existencia de tales grupos, su lucha por hacer un teatro diferente, libre, independiente y gratuito sigue siendo para mí un misterio, en una sociedad como la de hoy, en donde cualquier forma de arte está obligatoriamente sometida, como el resto de cosas, incluidos los seres humanos, a las leyes imperativas del mercado.
Es cierto que este teatro utópico y libre se dio en circunstancias especiales y en una época determinada, pero... ¿Qué pasaría ahora si surgiera un grupo teatral como los que aparecieron entonces? ¿Podría darse en la década de los noventa un grupo con el mismo espíritu, o parecido? ¿De qué forma surgiría? ¿Tendría algo por lo que luchar? ¿Cuál sería su sentido ahora? ¿Cómo reaccionaría el público? ¿Qué pasaría si el teatro volviera a la calle? ¿Aportaría algo? Y lo que es más importante, ¿podría sobrevivir? ¿Qué pensarían sus integrantes pasados cuarenta años? ¿Pensarían lo mismo que piensan los actores de los grupos de entonces en este momento? Noviembre fue un intento de dar respuesta a esas preguntas.
IMPRESIONANTE
Y luego el cine español no da nada bueno...
TEATRO PARA CAMBIAR EL MUNDO
Hace ya más de 20 años, en 1982, salió a la luz el primero de una serie de comics, V for Vendetta, V de Venganza, de, el tal vez maestro de los comics, Alan Moore y David Lloyd; la historia de cómo un misterioso anarquista revolucionario apodado "V", oculto tras una máscara de Guy Fawkes, empieza una elaborada y violenta campaña con el fin de derrocar el partido fascista que gobierna duramente en Gran Bretaña en tras una guerra nuclear parcial en un futuro cercano, incitando a la población a adoptar una sociedad anarquista.
¿Una simple historia? No. V de Vendetta podría ser una obra maestra, llena de brillantes dialogos y una maravillosa trama que te hace pensar que sigue quedandole una esperanza a un mundo por el que muchas veces nos cansamos de luchar.
Gracias.
Una pequeña muestra:
"Todo el mundo es especial. Todo el mundo. Todo el mundo es un héroe, un amante, un loco, un villano. Todo el mundo.
Todo el mundo tiene su historia."
"No debemos ignorar nuestros impulsos salvajes...
¿No te parece?
Las misteriosas sombras que se revuelven en la sombría profundidad del alma humana...
Los deseos inexpresables...
No deben rechazarse cuando su momento llega."
" Nada es seguro y todo es posible ".
"Una revolución sin baile no es una revolución que merezca la pena"
"¿Cuántas veces, con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas, engañamos al diablo mismo?" (cita de Hamlet).
"Este concierto se lo dedico a la señora Justicia en honor a las vacaciones que parece se está tomando".
"Mientras pueda utilizarse la fuerza, ¿para qué el dialogo? Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder, las palabras hacen posible que algo cobre significado, y si se escuchan, enuncian la verdad".
"Justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras, son metas alcanzables".
"Me atrevo a hacer todo lo que es propio de un hombre, quien se atreve a más, no lo es". (Cita de Macbeth)
"Los símbolos tienen el valor que les da la gente, por sí solo un símbolo no significa nada".
"... antes de las seis de la mañana habíase congregado el pueblo en la plaza que se iba a llamar de la República, y los concejales electos del domingo, por su parte, habiéndose presentado en la Casa Consistorial con la intención de hacer valer su investidura desde aquel instante, se constituyeron en sesión solemne, acordando por unanimidad proclamar la República. Acto seguido fue izada la bandera tricolor en el balcón central del ayuntamiento, y Juan de los Toyos dio cuenta desde él al pueblo congregado, que a partir de aquella hora los españoles estábamos viviendo en República."
- Viaje por el país de los recuerdos -
"En España la mejor manera de guardar un secreto es escribir un libro."
-Manuel Azaña-
El Romance de Galán y García
A las tres de la mañana
en Madrid se presentó
Franco con su aeroplano
Berenguer con su avión
les ponen un telegrama
a García y a Galán
que a las 10 de la mañana
los iban a fusilar.
García se va a su casa
y le dice a su mujer:
"sácame el traje de gala
que me lo voy a poner"
Estando sacando el traje
le pregunto su mujer
"¿Que hacen tantos soldaditos
en la puerta del cuartel?"
"No te lo quiero decir,
pero te voy a abrazar,
saca la hija que la bese
que me van a fusilar"
Su madre, que estaba allí,
al suelo se desmayó
García estaba a su lado
y a su madre levantó
Galán se fue a su casa
con una sonrisa atroz
después a casa la novia
y un abrazo le pidió
"No llores Melia querida
no llores mi corazón
que a tu amante lo fusilan
por defender la nación"
Melia se quedó llorando
sin poderse contener
y su madre le decía:
"hija ¡qué vamos a hacer!"
Ya se sienten los disparos
por las montañas de Jaca
y dicen que han matado
a los valientes de España
Fusilaron a Galán
fusilaron a García
los dos son republicanos
y no quieren monarquía
García tiene una hija
que apenas sabía hablar
y ya grita por las calles:
"¡ Arriba la Libertad !"
La guitarra está de luto
las cuerdas no quieren tocar
porqué dicen que han matado
a García y a Galán.
"Debemos inquietarnos por curar las simientes, por vendar corazones y escribir el poema que a todos nos contagie."
PIENSO MESA Y DIGO SILLA
Pienso mesa y digo silla,
Compro pan y me lo dejo,
Lo que aprendo se me olvida,
Lo que pasa es que te quiero.
La trilla lo dice todo;
Y el mendigo en el alero,
El pez vuela por la sala
El toro sopla en el ruedo.
Entre Santander y Asturias
Pasa un río, pasa un ciervo,
Pasa un rebaño de santas,
Pasa un peso.
Entre mi sangre y el llanto
Hay un puente muy pequeño,
Y por él no pasa nada,
Lo que pasa es que te quiero.
-Gloria Fuertes-
“Muy pobre hombre ha de ser uno si no deja en su obra - casi sin darse cuenta- algo de la unidad e interior necesidad de su propio vivir. Al fin y al cabo, un libro de poemas no viene a ser otra cosa que la historia de un hombre que es su autor, pero elevada a un nivel de significación en que la vida de uno es ya la vida de todos los hombres o, por lo menos - atendidas ya las inevitables limitaciones de cada experiencia individual- de unos cuantos entre ellos”.
CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!
-Jaime Gil de Biedma-
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
"Porque una vez más el intelectual se esconde tras la masa de la incultura..."
Por mi mala cabeza me puse a escribir
Por mi mala cabeza
yo me puse a escribir.
Otro, por mucho menos,
se hace Guardia Civil.
Por mi mala cabeza
creí en la libertad.
Otro respira incienso
las fiestas de guardar.
Por mi mala cabeza
contra el muro topé.
Otro levantó el muro
con los cuernos, tal vez.
Por mi mala cabeza
sólo digo verdad.
Por mi mala cabeza
me descabezarán.
-José Agustín Goytisolo-
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